[rajsk]

Проверка-проверка-проверка.
Нужно с чего-то начать, а то не идет работа.

Маленькое, маленькое мини. Драббл, как бы. Не знаю, что-то вроде этого.

Путь, к дому.

Too long we've been denying
Now we're both tired of trying
We hit a wall and we can't get over it
Nothing to relive
It's water under the bridge
You said it, I get it
I guess it is what it is

Дороги, дороги, дороги. Миллионы километров ровного асфальта пути.
Я бегу от тебя, спасаясь в пейзажах. Мимо меня мелькают вечно зеленые леса, сосны до небес, кроны деревьев, не обхватить и толпе, тают на глазах, сменяются полями, где так спокойно на ветру колышется совсем молодая пшеница, еще зеленая, и под теплым солнцем тянется к облакам.
Я ищу короткую дорогу к дому.
Ищу то место, которое смогу назвать домом.

Это так сложно.
Это так больно.
Мы могли бы пробежаться по этому пути вместе, но разве это имеет сейчас смысл, когда ты остался далеко позади. На другом континенте, в другом мире, в другой вселенной. Хватит вспоминать о былом, твои руки больше не мои, твой взгляд устремлен на другую. И магистрали, которые когда-то строили вместе, рушатся из-за мха поверхностных чувств: недоверия и ревности.
Я закрываю глаза, растворяясь в легком шуме колес, прислоняюсь к холодному оконному стеклу и пытаюсь поверить в то, что всё сделанное не станет ошибкой.

Возможно, это было опрометчиво.
Возможно, это было слишком глупо.
Ведь мы не из тех, кто будет рвать волосы на голове, бить дорогую посуду, яростно захлопывать двери или угрожать. Мы просто говорим друг другу, что всё кончено и молча расходимся по разные баррикады. И город словно затухает, покрываясь тонкой пленкой гробовой тишины. Где-то прячутся все люди, становятся бессмысленными пустыми манекенами. И остается лишь ветер, рвущий душу даже легким дуновением.
Открываю глаза.
Глупо.
Опрометчиво.

Кто-то из нас не удержал тот огонь внутри, огонь настоящего, реального, еще не пошлого, еще живого. Кто-то из нас вырос, стал взрослым, и я вижу этого человека в своем отражении.
Стараясь погасить черный огонь своей боли, оставила позади людей, которые мне дороги, которым дорога я, чтобы найти самую короткую дорогу к дому.
Которого не существует.
Я построила его до небес, кирпич за кирпичом выложила в своем воображении. Он состоит из кирпича наших счастливых воспоминаний и цемента ссор.
Из всего, что было нами.

Дороги, дороги, дороги. Ровный асфальт моего бесконечного пути.
В странной пустоте. Гектары лесов и полей, кажущихся пустыней.
Я ищу короткую дорогу к дому.
Ищу то место, которое смогу назвать домом.
Дом, в котором мы еще живы.